Los veleros de tiempos vagabundos
Esos tiempos que no son tiempos
esos sueños que no son sueños
porque son mariposas que vuelan por las noches
no mostrando brillos ni destellos
solo vuelan junto a las nubes y el silencio…
En puntillas vuelan buscando sus rincones
esos, a los que nadie más llega
porque tienen dueño al que no le gustan las luces
y quiere vivir viviendo
solo como un eco que salta y escapa
como escondiéndose de todo
para no romper las soledades
que por ser soledades las cobija
y sin decirle nada les habla sin pronunciar palabras.
El tiempo, su propio tiempo se avecina
haciéndose presente como una barca de nubes
que sin hacer ruidos… se acerca
con sus velas infladas colmadas de silencios,
construye voces que enumeran pasos
y retazos dispersos como una pintura de vida
- pausadamente rota y diseminada
como las mismas hojas amarillas de los árboles
que pintan los rincones cuando la brisa de otoño
las invita a volar sus vuelos que ya fueron
y ahora las impulsa por desconocidos rumbos
sin saber hacia dónde.
¿Serán finales o solo inicios?
Solo nuevos pasos en el tiempo
que ha sumado esos pedazos
igualando bordes, esquinas, trisaduras
como armando el puzzle pretérito,
presente… avizorando los que vienen
como tiempos sumados y también restados…
Vivir viviendo consumiendo el tiempo propio
que se despertó algún día con un llanto
adornado con risas y sonrisas que tallaron
los pasos caminados,
que sumaron instantes de dudas sobre qué vendría
en ese transitar de vida que consume el tiempo
en tanto se transita
navegando la vida con o sin rumbos
- simplemente navegando…
Los veleros de tiempos vagabundos
Esos tiempos que no son tiempos
esos sueños que no son sueños
porque son mariposas que vuelan por las noches
no mostrando brillos ni destellos
solo vuelan junto a las nubes y el silencio…
En puntillas vuelan buscando sus rincones
esos, a los que nadie más llega
porque tienen dueño al que no le gustan las luces
y quiere vivir viviendo
solo como un eco que salta y escapa
como escondiéndose de todo
para no romper las soledades
que por ser soledades las cobija
y sin decirle nada les habla sin pronunciar palabras.
El tiempo, su propio tiempo se avecina
haciéndose presente como una barca de nubes
que sin hacer ruidos… se avecina
con sus velas infladas colmadas de silencios,
construye voces que enumeran pasos
y retazos dispersos como una pintura de vida
- pausadamente rota y diseminada
como las mismas hojas amarillas de los árboles
que pintan los rincones cuando la brisa de otoño
las invita a volar sus vuelos que ya fueron
y ahora las impulsa por desconocidos rumbos
sin saber hacia dónde.
¿Serán finales o solo inicios?
Solo nuevos pasos en el tiempo
que ha sumado esos pedazos
igualando bordes, esquinas, trisaduras
como armando el puzzle pretérito,
presente… avizorando los que vienen
como tiempos sumados y también restados…
Vivir viviendo consumiendo el tiempo propio
que se despertó algún día con un llanto
adornado con risas y sonrisas que tallaron
los pasos caminados,
que sumaron instantes de dudas sobre qué vendría
en ese transitar de vida que consume el tiempo
en tanto se transita
navegando la vida con o sin rumbos
simplemente navegando…