El otoño es un lento strep test, de árboles, sin música. Las horas previas a la larga noche del invierno.
Con tarde de aroma a leña y noches humeantes de café, sin atardeceres para entibiar los pies.
El punto intermedio entre el descontrol y la pasión. Mucho calor para hacerlo con edredón, demasiado frío para terminar en el piso.
Amarillo fuego y rojo seco el otoño se nos va metiendo en los huesos, lenta precisión de recuerdos que se resisten al tiempo.