El alma descansa
en el recuerdo
de quienes obras dejan
y su esencia nos
llega desde el tiempo
como una brisa fresca.
Muere con dolor la flor más
no se va del todo,
queda aquí su semilla
la que al germinar
encuentra acomodo
siempre en la poesía.
Bellos versos.
Oníricos latidos.
Nada es real
si no tiene sentido.
Acabo de describir la calma.
en el sonido de la
mente cuando sueño.
El pensamiento de
una mirada perdida.
las caricias de un amor
que persiste por años.
Un apego indefinido
adoración sutilmente suave.
Cuanto perfume con
olor a madrugadas.
LLEGASAMICONOLORAMADRUGADAS
©Violeta