Ella no es su escultura, ella no es de él,
él tiene su pintura y la usa de pincel,
yo tengo mi escritura, yo tengo mi papel,
él tiene su cintura, él tiene su piel,
pero no tiene cordura, y borra su rimél,
no tiene la altura, no llega a su corcel,
no tiene la dulzura, no tiene el nivel,
no riega la flora, y se muere el clavel,
a toda hora su campana y cascabel,
caerá la sorpresa al tirar del cordel,
volverá mi princesa, y lo dejará a aquél.