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(La vencida)
Poesia prosaica
Si tan solo pudiera expresar mis pensamientos más recónditos
¿Se unirían a la voz de mi conciencia?
¿Los haria reales? ¿Como puedo plantarme igual que hace un rato?
Asevéralo con seguridad severa...
Haciendo esto,
Terminado lo dicho,
Dicho lo pensado.
Ahora estoy en eso
¿En qué me diferencio del pasado?
Escarbó sin resultado entre tanta letra
Y no aparece ni una sola pulga
¿Puedo entonces convertirme en poema?
NO
Solo esa es respuesta honesta
Blues suena tras la tela.
¿Qué es la vida sino la sucesión de hechos acaecidos (sin/al) azar?
¿Por osmosis?
Mis dedos huelen a ácido humano
Piel quemada
Carne asida
Grasa y humo.
Abrumado entre tanto texto ya me creo número.
No me quiero quedar en ese suelo.
Pasa cada viernes; una profunda cicatriz.