Un indefinible andar,
por inhóspitos senderos,
Escondido entre sombras fragmentadas.
Milenarios son los segundos
que traspasan,
Estas horas tan rotundas de mis pasos:
un cielo rojo avanzando
y un húmedo aroma de tierra que se pierde.
Naufrago permanente, en este muro
de sueños perseguidos;
semillas tiradas,
en un suelo estéril.
Enigmas, mentes oblicuas,
que desangran las flores,
provocando su lenta muerte.
El viento que sopla amedrentado,
el sollozo de una lengua entumecida,
que no cesa el grito de lucha,
en el abismo de la garganta.
Todo anuncia el insípido pasado,
de un desierto de amarga arena,
que extiende y culmina la pena,
con la ansiada muerte que se espera.