No soy escritor,
Menos poeta,
Solamente junto las letras,
En distintas ocasiones,
Clima, hora y lugar,
Ahora llueve,
Y siento la lluvia cantar,
Me canta con alegría,
Y así comienzo a plasmar,
Palabras que solas,
No significan nada,
Y que unidas,
Puedes vida entregar.
No soy un gran lector,
Ni un entendido de las letras,
Pobre de Neruda y Benedetti,
Si a mi me leyeran,
Talvez insulto a la poesía,
y de paso a la literatura,
pues,
Que corten mis dedos,
Y que llenen mi cerebro de viento,
Aún así no podrán con esto,
Que viene más allá,
Mucho más acá,
Acá dentro,
Mi alma grita en silencio,
Y los versos se expanden a cada rincón de mí ser,
Vocación temo llamarle alguna vez,
Lo hago por diversión,
Lo hago por tristeza,
Y a veces por amor,
Mi desahogo, mi libertad,
O sencillamente,
Solo Juego a escribir…
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