Estoy roto, vacío, criado del arte del roble aún tengo el corazón con olvido. Soy inmune a la comprensión humana, éstos que despojan a la verdad de sus mentes y abrazan a la felicidad cómoda.
Melancólico otoño del ochenta y dos, te permito regresar con arte de roble, aunque estés roto o vacío, tinta tintador las pequeñas parcelas de vida de las generaciones, como la mía, que no pudieron ver tu arte de roble.