Hoy el viento sopla como un huracán.
No tienes el síndrome de Lear
Pero estás empezando a volverte loco de verdad
Las bolsas de plástico pasan por tu cabeza hacia el mar
Viajan por el aire vibrando como un adagio de Bachg.
Sabes que la puerta de tu casa no guantara,
Y no puedes hacer que el viento deje de soplar.
A una monja se le sube el hábito hasta el cielo
Hasta que el crucifijo que incorpora se le ancla a una rama.
Mientras ella parece una marrana satánica dando gritos en pelotas.
Se abren y se cierran las ventanas.
Se caen los maceteros.
Se encienden y se apagan los letreros luminosos.
Parece que es el viento el que manda en este pueblo.
A los bomberos y a la policía les duele la cabeza.
Se quejan más que los taxistas contra Uber y cabify
de que sople tanto el viento, y que no haya forma de detenerlo,
porque los muros , las casas y las podas ninguno está bien hecho.
Y tú hoy tendrás que pensar como ataras la puerta de tu casa
Si no quieres que se vaya.
¿ Y 100 puertas dónde irán, dónde irán?
Ya puedes correr contra el viento si no quieres lamentar
Que empiecen a volar.
Angelillo de UIxó