#Demofilus
Hora de mis letras
Tu boca,
es aliciente diario;
cabal intermediario,
para mis vacantes de besos;
en el arrabal del embelezo caudal
de todos mis progresos...
y de mi alma,
poesía de versos,
para la hoja en blanco del alba.
Auréa arca del barranco
donde me estanco,
en petricor cuando llovía
entre estas paredes podridas,
donde me hallo...
escribir etérea poesía,
porque sin ella no vivo
sin letras... no respiro ni un día,
¡No siento, me desmayo!
Soy vida soy viento... que suspira,
la alborada del arrebol que olvida,
el silencio perdido...
del alma que vibra,
se apodera del indeciso color,
al llegar a lo prohibido,
de la hora que precede al crepúsculo
en el último capítulo del olvido,
de mi ser sin flor,
minúsculo.
Poesía, ¿Por qué?
Porque sin ella muero...,
aunque no muera,
soy... sin existir;
siento dolor siento partir;
en dos mitades inconclusas,
mi corazón valiente y cobarde,
se enluta, sin rimas ni musas;
y la nostalgia desciende difusa...
a mis horas amargas,
a tus espinas amargas,
en el fondo de mis venas abiertas,
intoxican mi ser sin amanecer
dejándome las penas despiertas,
en el nacer de mi nostalgia;
cuando ardan mis ojos
de lágrimas flamantes,
en los espacios errantes
de todos mis enojos;
de mis letras...
¡Como fantasmas andantes!
Y te llaman el poeta.
Poeta ¿Por qué?
Porque soy la luz dorada
que baila en el lago de verano,
regando fulgor a tus pies descalzos
en la alborada fébril...
de mi esperanza muerta,
de mis manos, desde el barro.
No me digas poeta... dime aprendiz,
de ausencia de letras, errantes,
que se esfuman en el aire
y se disipan...
como se disipan las auroras,
y se escarchan con el frío de las horas,
de tu hielo distante cuando lloras
en el anhelo gélido...
y en ése preciso instante...
de un muerto, te enamoras.
Que me parte, me raja las grietas
de un corazón inestable bipolar,
que juega conmigo a lo inmaduro
a lo culpable, a lo indomable
a lo cobarde, al azar.
Pablo Daniel GutiKann
Pseudónimo: Demofilus
El P o e t a E r r a n t e
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