Cómo pesan las historias en blanco…
volúmenes de lo que va a quedarse sin vivir,
algo muy parecido a cualquier hombre mudo que mirase con sed al infinito.
Hay lindes sin señales y huellas que se agotan:
la luna indiferente donde duermen los días,
los alacranes rígidos con transparencia humana,
el pájaro juicioso que ha rechazado al viento.
Como un papel flotando.
Igual que un ángel roto.
Todo fueron salones
sin voz ni bailarinas.
Las playas no merecen que se extinga Neruda.
Escribiré un poema que ocurra como baten los océanos,
como un ciervo intranquilo,
salpicado de esencia
y que no acabe nunca con la palabra fin.
Es hora de contar
que cualquier golondrina cabe en un corazón
y que hay mentiras tiernas dentro de los quirófanos.
Que todo el mundo sepa
que el tigre que regala sus fauces a las sombras en ese mundo atento
donde la paz se extingue,
no es ni bueno ni malo,
solo pone su instinto en manos de la muerte.