Yo creo (en) el silencio que acunan mis huesos,
Creo (en) el aire gris que desde mi niñez denuncia tu fuga,
Creo (en) el lodazal de mis penas a cielo abierto.
Ahora, hazme creer en el grito que desmenuce la alborada,
Y en las lunas del agua que gestan su propia copa,
y en aquel oso de peluche enterrado para que alguna inocencia floreciera.
Porque la creación es hija dolorosa de la creencia;
aunque lo creado sea vástago asesino de lo que se carece.
Quiero morir en tu boca como una palabra maldita
Ahogada por un beso.