Bohemia.
Siete lunas giran vacías,
giran del ala a la faz de la noche;
alzan el vuelo en la sorda estadía,
algo de cardo ya no responde:
el faro lejano,
que se siempre se esconde,
no sabe alejarse de penas tardías.
Siete lunas giran lejanas,
giran con ojos del fango al recuerdo;
roban la perla de tantas mañanas,
se temen las horas del libre silencio:
su ruda alborada,
por siempre en su lecho,
no indica la ruta de luces humanas.
Siete lunas giran la magia,
giran la marcha de aquel que fue mudo;
mucha palabra me toma distancia,
dice la noche del aire desnudo:
su voz,
de la mano de un frío filudo,
se aleja de un sitio de finas escarchas.