Verte será el regocijo a mi carne inquieta,
a aquella boca en orfandad,
en la que se percibe en el hálito de sus labios
una querella...
¡Tu hierba en mi edén!
Y es que mi piel se hace nudos al no escucharte,
tiembla solo al susurro de mi húmedo sueño,
¡mas no es vivaz!
Sangre que corre sin sentido,
comarca sin trono ni rey.
Es un sueño difunto,
carente de aliento,
tan solo es un cosquilleo a mi cordillera,
¡Sueño que llora entre mis manos!
¡Sueño que muere entre mis dedos!
Proclamare… ¡Victoria!
el día que mi sien no te sueñe más.
Mi querella, mi orfandad,
y ese espacio vacío aquilatado solo por quimeras
¡Tendrán por fin un hogar!
Lore Cruz
Madrigal de Luna
©copyright - 2019