A veces me miro en espejos rotos
y no soy yo, soy tantas otras.
Hago laberintos con los trozos
alrededor de mis pupilas,
y luego los destruyo
yo misma de un portazo
al darme cuenta de que son
espirales infinitas
desde las que nunca vuelvo.
Cuando escapo estoy en llamas,
y mi mente se convierte en un volcán,
vomitando versos sobre lo mucho
que me duele el mundo.
Como si el arte fuera la única manera
de traducirlo.
Como si lo que más doliera,
fuera todo aquello que aún no he escrito.
Eterna melancolía del arte
que aún no hemos construido.
Me cortan los cristales en la piel
de cicatrices que ya no recuerdo
y nacen mariposas de la herida
como una metamorfosis permanente.