Canas de plata, flotan con desgana
como los recuerdos de un mago en el agua.
Bálsamo hecho con sus flujos de nácar
ríos de espuma me brotan de las ventanas.
Y en esta transparencia anti-ciencia pongo todo en orden
Me siento vacuo en lo insondable de mi orbe, el tiempo se para.
Sucumben cuerdas y dimensiones
Y en la cima de su vientre toco mis primeros acordes.
Siento como si el sexo fuere ínfimo
Siento como si el universo fuese un aislado rincón íngrimo.
Siento que tus ojos me tocan y mi yo real se sofoca.
Que mi fantasma vivo se expande en el vacío como un camino de leche.
Que soy la matriz de la procedencia de todo lo existente, no soy nada
Soy la poesía que no se va a escribir ningún día, pero que escribe siempre.