Pinto lo que quiero en ti y luego lo emborrono todo.
No eres mi obra, eres obra y seguirás siéndola, igual que fuiste y serás, obra de la lluvia y el tiempo.
Los colores que matizan, tu penumbra imperceptible, la luz del sol incide directamente.
Recoges instantes modestos, con comodidad y dulzura, esbozo carente de ángulos demasiado amplios.
La silueta que recortas es alargada, al contrario que la sombra de un niño, pero compartes con esta la inocencia.
No hicieron falta muchas capaz, el óleo seca lento, pero deja huella.
La Luna a veces busca algo que en sí sea un todo y a ti recurre.
Yo que me pierdo en las contradicciones, me he topado con un sistema completo que se sostiene a sí mismo.
El arte de la pintura para otros y para sí.
Aun así, el artista llora con la última pincelada, cree que ha terminado, pero no se da cuenta de que esto no funciona así y que la obra seguirá sin ser suya.
Y habrá mil pinceladas más que la cubrirán.
Y así sea.