¡Qué almas tristes esas!
Esas que creen que la fantasía es perjudicial para la mente; observando lúgubremente la fría hora de la fría mañana del año aún más frío del bloque de helaje que llaman vida; viviendo las miserias del pensamiento perfumado al ignorar la mística salvaje y arrastrar felicidad cual máscara…
...La gente es como antorchas que arden hasta consumirse; solo el poeta es lago en tu desierto.