boris gold

BOLETO DE IDA

Aquí estoy parado

sobre una montaña,

hecha de alegrías

también de dolor,

desde esta atalaya

oteo la vida,

y busco en ella

a un niño...hoy mayor.

 

Compendio de juegos

momentos de nostalgias,

que el tiempo arrasa

para no volver,

los ando buscando

para ser un rato,

el feliz infante

de ese lindo...ayer.

 

Lo ido nos trae

un sin fin de cosas,

que los años crueles

no nos dejan ver,

como la inocente

mirada de un niño,

¡lástima que crezca!

¿qué será...de él?

 

A veces en sueños

creo oír las risas,

dichosas de chicos

jolgorio sin fin,

es una defensa

por este presente,

con violencia pintada

de rojo...carmín.

 

Chau, hasta más nunca

vieja infancia linda,

el de las bolitas

y el monopatín,

me queda tan solo

la voz del pasado,

que me dice hermano

hora...de partir.

 

De aquí no diviso

lo que atrás dejamos,

todo se fue yendo

igual que aquél tren,

que miraba ansioso

correr por las vías,

ya no queda nada

solo...el viejo andén.

 

Boris Gold

(simplemente…un poeta)