Soy una veleta.
Una cosa que gira y en su hacer al viento sopla.
O ¿tal vez es lo contrario?
Cómo saberlo.
Soy una cosa que junto al viento abre sus alas y sin prevención se arroja.
O al menos eso creo.
Mis pies están crucificados
Contraen mi sangre y aliento.
Giro y giro sobre mi eje como el hámster perturbado en su sin fin.
Así gozo del poema y ser poeta.
Interminable vivo saqueando tantas voces muertas que me tocan y me dicen:
¿Maestro donde tu lira?
porque hoy viviremos en mis letras tus poemas.
Cantos de amor – ira - despecho y de esperanza.
Es mi voz que al pasado toma en préstamo acordes y reviven.
Para dar viva al cementerio y en ello mi provecho.
Pera hacer versos con mi nombre entre sus sueños.
Vuelo como Ícaro en otros pechos y otras alas que al sol vencen.
Solo que en la indiferencia y sus sabores, muchas veces, sus letras son cenizas sepulcrales que al aire lanzó y toman forma.
CIBORG - MR