Son noches secas
de hojas quebradizas
y parabrisas empolvados,
no son noches buenas,
ni claras, ni bellas,
son noches densas,
estáticas, no se sienten.
No se escucha de la noche
su nube, su estrella,
su búho o su rosa,
de hoy, de las anteriores
en la que he estado atenta.
Están calladas, ausentes,
no son noches buenas,
se respiran todas muertas.
Sin brisa, ni zumbidos de abeja,
sin prisa, ni cohetes de fiesta,
sin risa, ni niños corriendo,
no son noches buenas,
insisto son noches muertas.
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