Un soneto escribiría a mi amada. Si ella estuviera de mi ausente. Pero si por fortuna está presente. Es como si lo dedicara a la nada. Escribiré un soneto a la alegría. Eso que ni se toca ni se adquiere. Se tiene por dentro y a nadie hiere. Aún con el cielo gris ilumina el día. Que agradecido es el naranjo. Siempre cumplidor nunca falla. Con su prematuro azahar. Para el niño es arbolito bajo. Alegre donde los haya. Ningún grito todo es puro azar