Noches,
cuando el aire esta embarazado
con besos frustrados, atrapados
atrás de áridos labios de decepción,
son noches de excavación dolorosa,
desembozando una por una reliquias
camufladas por suspiros y susurros
insinceros
Ningún bálsamo mitiga
cicatrices de engaño, serpenteando
de aquí para allá, de la mente al corazón,
hasta una resolución firme sea trazada,
a navegar con el corriente
del río de experiencias, hasta llegar
a la tranquilidad del mar interior,
de la confianza en uno mismo
y la armonía
David Thorpe
La foto propia