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Lo encontré llorando
Sentado en la banqueta,
8 años a lo mucho
Se notaba entre sus llanto.
Dolía ver al chiquillo
Enjugando sus lágrimas,
No pude soportarlo
Y me acerque a él.
Qué te pasa pequeño?
Que es lo que te aqueja?
Me miró, y de su boca salió:
“Quiero ser poeta”.
Al escuchar su queja
Sonreí para mis adentros,
“Solo es un capricho”,
Ya se le pasara.
“Explícame” le dije,
Porque eso te hace llorar,
Si quieres ser poeta
Adelante, haz el intento.
“Como he de intentarlo,
Si me dicen que no puedo”,
“Que necesito saber mucho
Que me falta la experiencia”.
Un maestro me lo dijo:
“Como pretendes serlo
Con semejante ortografía”,
“La letra no se te entiende,
No te sale ni una rima”
Cuando esto me contaba
Su llanto más crecía,
Se veía desconsolado
Y esto más agregó:
“Cuando era yo más chico
Mi abuelo me leía”,
“Eran uno que otro cuento,
Y mucha, mucha poesía”.
“Me leía de algunos libros
Que en un mueble él tenía”,
“Y a veces de hojas sueltas
Que él mismo escribía”
“El murió hace 2 meses
Y en su tumba le juré”,
“Que sería como él…
Que también escribiría”
Vi en su mano algo blanco
Era una hoja arrugada,
Se la quite lentamente
Creo que ni cuenta se dió.
Había ahí algunas letras
Poco legibles, difícil de leer,
Muchas faltas de ortografía
Pero lo puede entender.
“Abuelo, tú no te has ido
Te quedas aquí conmigo,
En cada libro que lea
En cada poema que escriba”
Seguí leyendo asombrado
Eran cerca de 20 líneas,
Sin métrica, sin ninguna rima
Pero hermoso lo que decía.
“Quien dice que no puedes
Llegar a ser un poeta?
“No necesitas intentarlo
Pues poeta ya lo eres”.
“Lo que escribes es hermoso
Digno de ser leído”,
“Es verdad, poco se entiende
Yo te ayudare a escribirlo”
El chiquillo quedo quieto,
Sin decir palabra alguna,
De pronto, creció su llanto,
Y lanzo hacia mí… un abrazo.
Levanto su cara, lentamente,
Y en medio de aquellas lagrimas,
Entre su carita sucia…
Apareció una sonrisa.