Aim
Llora india mía,
rebosa las cuencas
de la madre tierra.
Voy a escribirte poesía de la vida.
Lodo, sal, y tierra,
alimentan las manos profundas de la tierra.
¿Por qué se revela la sangre?
¿Por qué se enciende el alma?
Porque esta cansada de los azotes ególatras,
Disipador de cuentos.
Pretérito imperfecto
Conjugado en forma fonética de la conciencia.
Llora india mía
antes de nacer,
muere en la tierra.
Llora india mía,
antes de conocer
una sola estrella,
conocerás las profundidades
de la tierra,
donde se esconde el lamento
que se quema.
Lodo, sal y tierra
son las manos que escriben
la lengua congenia.
Rosas plásticas
Rosa incandescente,
petrifica la esencia,
quedo en un claustro objetivo,
llevar su aroma a tu conciencia.
Se revelan las rosas de sus espinas,
rosas plásticas, somos todas,
risas fingidas, carcajadas eternas
acompañadas de ritmos,
quisimos ser estrellas.
Miramos primaveras
todas con ilusiones bellas,
llegaron los veranos,
nunca los soles encendieron pezones,
otoños y retoños
cabalgaron nuestro rostro.