Madre
tengo la certeza de ser huérfana antes de nacer
he tratado de crecer a hurtadillas
no he podido desterrar el hielo
y me resigno a ser un silbido de cuerpo enfermo en la noche
Madre
las mariposas de mi estómago están muertas
pues los castigos de aquel tipo
agotaron las palabras de la gente que amo
Me resigno a ser impotencia de un cuerpo enfermo en la noche
asomando ya el alba la luz de la derrota de la infancia
he tratado de crecer a hurtadillas
Madre
tu parto ya no es una promesa
y mi conciencia
es como un mito inhumano
fusilado
He agotado mis palabras y las palabras de la gente que amo
¿Quizás mis ojos me mirarán con ternura?
Madre
el amor no es violento
sino un azar inútil
en el que afrontamos la penumbra
El amor no es violento, Madre
no llamaré padre a quien desnudó su amor con un surco en mi barbilla
he tratado de crecer a hurtadillas
he agotado las palabras