Yo soñaba con ser pintor. Pero antes hay que ser dibujante. Me daba cuenta al contemplarte. Lo lejos que estaba de ser tu amor. Imaginaba bellas huríes danzando. Con sus vemos casi transparentes. Donde se adivinaban senos turgentes. Y hacia mi se acercaban susurrando. No existía la muerte en mis dibujos. Porque a esa edad solo hay vida. La cabellera y la risa te convida. El juego está aquí, cosas de brujos. Hay dibujos olvidados en el camino. De personas y animales que conocí. La vida y sus sorpresas son así. Todo me hace creer en lo divino