Después de preparar este barbecho,
dejo de mí algo muerto.
Una gota fría espero que caiga sobre mi alma y mi terreno.
Cuando siembro creo vida,
pero me dejo la vida.
No en el huerto, sino cuando pienso:
que algo de mí se está muriendo.
En este barbecho me hundo,
perseguido por mi propia mano,
que empuño sus desesperados sentimientos.
Algo de mí se está muriendo,
mientras cavo este barbecho
y escribo sobre mis sentimientos.
Angelillo de Uixó.