Cuanto ruboriza mi ego,
los tantos versos que escribí,
escritos hoy, olvidados luego,
pensándome lo que no fui.
Poeta se me decía:
Por sarcasmos o cumplido
y más y más escribía,
creyéndome lo que no he sido.
Muchas noches serenas
y tantas otras de desvelo,
entre versos y poemas,
creía tocar el cielo.
Más yo estaba en el suelo,
trashumando el universo,
como ave sin vuelo,
herida por un perverso.
Más mi alma volaba,
plasmada en papiros
y arrancaba mi suspiro,
que nada a nadie significaba.
Ser Poeta es supremo don,
que nunca se me ofrendó
por eso hoy pido perdón,
por sentirme lo que no soy.
Si: El Poeta que no fui,
Pero ofrendó el corazón,
en cada letra que escribí
y en todo verso y su razón.
Autor: Víctor A. Arana.
(VÍCTOR SANTA ROSA)
Septiembre 29 del 2019.