A esta hora,
Son los ojos cansados
Mirando el horizonte
Implorando el modo
En que pueda ser perdonado;
Y otra vez,
Mueren las sombras
En la penumbra lateral,
Muere la celeste dicha
En el relieve de los labios
Que dicen todo
Sin decir nada.
Es la tarde
Rostro de féretro;
Ausencia
En lágrimas plañidas:
Recuerdos.
Agonía
Sin muerte
En atisbos de lejanía
Y es la noche
Cobija del alma herida;
Y solo yo
Colgando versos
En el trueno y el pétalo,
En los relámpagos mustios
De lluvia desigual,
Y otra vez
Para siempre:
Ternura.