Ya no habrán más primeros de noviembre
Estarán las brisas, la gente, y la luna
Melodía, tal vez haya alguna...
Y, de pronto, un nuevo amor se siembre.
Podrá el pasto acompañar el canto
De dos seres -cual tu y yo- embellecidos
Que del néctar del cariño hayan bebido
Y reconozcan, en su idilio, un manto.
¡Declaraciones dadas entre prosa y llanto!
Que no habrán de compararse a lo que dijimos,
Ni miradas que reflejen lo que ya sentimos
Y reirán, y pensarán ¡Aún así quererse tanto!
Podrá incluso enseñar la noche
A otros labios, de sus mieles, las delicias
Pues no habrá quien iguale las caricias
Ni comprenda, de nuestro amor, el fiel derroche.
Nos quisimos tanto, ¡Tanto en aquel día!
Que no habrán ya más amantes tan certeros
Pues noviembre ha perdido sus primeros
De ahora en más, no hay sino melancolía.