PATOLOGIA DE GENERO
Ella llora,
sin tiempo, infinita
desgarrada de amor,
destripada de gloria,
desde un sigiloso invierno
es mar de cicatrices,
de mudos huesos tristes.
¿Es acaso la ventura
fenecer en tu jardín?
¿ Es que las caricias
alimentan cuchillos implacables?
Y llora... ella llora,
donde el dolor
pesa mas que el dolor
y la luna es piedra y ahoga,
ahoga la piel de mujer
que fue un verano en agosto.
La garganta homicida
mata por poseer
y ametrallo el nectar de otro canto.
¿Cuantos silencios mas soportaremos
antes que este pesaroso mundo
nos retribuya la esperanza?
A.C.F -OCTUBRE 2018
ARGENTINA