Esta vida es triste
no sé qué hago aquí;
se acabó el alpiste,
pájaro febril.
En penas me atasco,
fría frivolidad;
en mis tantos chascos,
seria seriedad.
Me hallo derrotado,
este es mi final;
todo ha terminado,
debo comenzar.
Pasa así la vida,
nada qué contar;
sangran mis heridas,
rojo y muerto el mar.
Busco la salida
de este laberinto,
busco aquella huida
hacia algo distinto.
Busco un verso gris
como el horizonte,
un nuevo desliz
para que lo afronte.
Despiadada noche,
negra madrugada;
amargos reproches,
agua malpasada.
Roto está el espejo,
roto está mi pecho,
cielo con vencejos,
lo hecho ya está hecho.