Mi métrica ni orden ni normas cumplen
Porque los años mostraron,
Cómo los hombres corrientes sufren
Ante el provecho de una poca minoría
Esa minoría de altas esferas
Pero autores de duras bajezas
Sus almas como se pudren
Por seguir al papel que compra todo
Todo, menos su alma, su sitio en la historia
Seguidores suyos
Si siguen sus pasos caerán juntos
Al abismo del destino infortunado
Hoy el pueblo no está más calmado
Grita a los que nunca han escuchado
Sus quejas y sus miserias
Rindete al billete hombre miserable
Y arderás igual, ante la ira indomable
De tu gente, de tu sangre
Nadie engañará más al pueblo
Si no quiere estar bajo el suelo,
Allí donde nadie se lleva, ni oro ni riquezas
Solo la memoria, el respeto y las tristezas