Con la esperanza
De escridir mejor que antes
Decirnos algo de
Memoria ante el olvido
O al menos llamarle
La atención de otro,
Decirle, oye también
Existo
Pero no lo creo pero
No lo entiendo por
Eso lo digo por
Reflejar algo
De la belleza del mundo
Al menos ganar la partida no el fin
Entre las infinitas combinaciones
Del arte por el arte
Pero no creemos en la suerte
Y nos tropezamos
Con nuestras propias palabras
Cuestionarse el exilio del sueño
Enterrarse vivo en los colores
Hundirse en las agitadas superficies
Habría que quedarse en cama
Para entonces no salir del sueño
Mirar arriba al techo, pegarse
Preguntarse la razón
De la pregunta sobre
El por qué de todo
Escribir, un mal poema
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