Estos tiempos de color ceniza
de publicidades dentro de publicidades
de cadenas de mis negros ojos y la negra tela,
estos tiempos me enferman
me hacen mal a la columna.
Cuando llovieron flores
no presté mucha atención,
cuando marte se secó de nuevo
las líneas curvas me tomaron preso
recalco,
como me jode saltar las publicidades.
Y quizás sea eso,
el cúmulo de lo efímero,
la muerte del contacto,
amarrado al cuello por algoritmos
relincho cuando me cortan el único vínculo que elegí genuinamente.