Inútil es que te forjes
Idea de progresar
Porque aunque escribas la mar
Antes lo habrá escrito Borges.
No pidas, mi rencor, peras al horno.
Toda mala poesía es sincera.
Hoy cumplo mil años, cuales tuviera,
desastrando el papel y tu bochorno.
Porque esto que a considerar te envío
no merece descanso y menos pena,
no me des cínica la enhorabuena
porque si me lo creo voy perdío.
Duérmete lector de mis entretelas,
mis esquivas musas de salir vienen,
de surcar los mares y sus cancelas,
y cansadas me piden a que cenen
uvas, pasas y poleás de abuelas
para que me dejen versos que alienten.