Morí por la Belleza, pero estaba aún apenas
ajustada en mi tumba, cuando alguien que murió por la Verdad, y que estaba tendido
en el cuarto de al lado
me preguntó en voz baja por qué yo había muerto.
\"Por la Belleza\", dije.
\"Y yo por la Verdad. Ambas son una misma,
así que hermanos somos.\", dijo él.
Igual que unos parientes que una noche se encuentran,
hablamos de una a otra habitación,
hasta que el musgo nos cubrió los labios
y borró nuestros nombres.
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MORIR NO DUELE MUCHO...
Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:
la costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:
los temblorosos junto al umbral campesino,
que la migaja buscan,
brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.
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SOY NADIE.¿TÚ QUIÉN ERES?
Soy nadie. ¿Tú quién eres?.
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
lo contarían, sabes.
Que tristeza ser alguien,
que público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.