Entre la mueca y la congoja
mis letras son sollozos
por alas que no alcanzo a distinguir;
y que asegura un caracol le han brotado
\"alas\" que parecen alejarlo de su arquitectura más interna
y de la poesía más real.
Está claro que el universo gira
y hoy con pausa en mi respiro
se anclan las remembranzas de aquellos discursos que terminaron siendo rocas
arrojadas al océano, que encontraron la manera de regresar a su emisor.
Hoy se pierden los arcoiris
entre las nubes más falaces
entre montañas ficticias que se embeben a la historia
y se llevan consigo a la poesía del caracol.
Las piedras regresan a su remitente
una vez más.