Por si mismo; no puede
Ni tocarse las obras
Ni penetrar los muros
Ni compulsivamente mirarse
Ni atravesar a través de su forma
[Los placeres del sentido que muere
Ni visualizar el éxtasis
[Decir lo mismo que mirarse
De la luz que emite
En la oscuridad
Que espesa y de muerte
Expresa constante
El arte no lucha aunque la lucha
Muestra y/o oculta
Simultáneamente al caos
Nuestras heridas-amantes
El arte pudiera ser la lucha
O la lucha o un arte
Pero no queda claro
El mensaje busca desendenterse
Del sentido como un amo
El arte no lucha
Al lado de pueblo
A lo sumo denuncia
Su propia caída
En la razón que corrompe
La idea hasta el delirio
La luz hacia la locura
Lo cierto es que el arte no lucha
No al menos dentro de este museo
Lo interior ya es pasado instrumento
Material difamación o estudio
Recogimiento al interior
Del silencio astroso
Lo poco que tenemos son unos cuadros
Salvados de la ruina no del tiempo
Sino de la historia asesina del tiempo
Alguna salvación contra el horror del relato
Que nos constituye como otros y nuevos
Quiero decir que adentro no sucede nada
Y de la plaza de dignidad caen ambulancias
Y rps se condensan junto a la fauna-
neo-liberal hablo de máquinas
Manejadas por máquinas
Los ojos nos duelen
Lloran por su cuenta
Son cerrados por la visión
Entre gas tóxico y disparos a mansalva
Gritos de Munch reaccionan en cadena
Afuera mueren quiero decir brutalmente
Asesinado cae cualquiera
No hay calma
Cae la noche
Casi no leo las letras
Entre las piernas de la academia
Hay máscara que beben
Esperando el ajusticiamento del tirano
Carnaval para siempre
Nos acordamos
También de los muertos
Cae la noche
Quizás el arte no lucha
No lo sé ¿Qué es arte?
Nos callamos entonces
*Denuncia escrita en los pilares de la academia de bellas artes, Santiago, febrero