En mi vacuo grial, hoy sin oriflama,
queda el buqué de rustos madrigales,
de silencios que a gritos me reclaman,
los versos que arrojé a los abismales.
No culpo a los silencios de mis males,
pues fueron víctimas de búcaros filtrados,
de insanias que minaron mis cabales,
vacíos asíncronos de temores rilados.
Llorará mi rima como llora el pelegrino,
sin encontrar inspiración palestra,
dormirá el poema de mi cristalino,
ausente mi poesía de su mejor apuesta.
Despertará algún día el epodo deseado,
sonreirá a la vida que mi ser ha esperado
sin tontas metonimias; vino al vino,
y de mí… brotará un poema digno de mi sino.
Andrés Romo
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