¿Acaso los poetas necesitan
de la lluvia para dejarse embaucar
por la dulce erosión de otros silencios?
¿Aún sueñan con laurel y con incienso?
¿Acaso ocultan un crimen sus manos
manchadas de inapelable tinta?
En su maleta, un feliz poema,
la carta esférica de un vacilante mundo
que apenas los contempla con sus ojos vacíos.
¿Acaso las aves no conocen del viento
la leve gravedad y la transparente furia
en la vigorosa fuerza de sus alas?
Cometas surcando a tientas entre los pliegues
del aire, un solo cuerpo que ya fuera
otoño en su tachonada silueta.
¿Acaso la mansedumbre de las aguas
presagia un tiempo de trágico destino?
Si el tiempo existe, yo no logro entenderlo:
lo escucho ciegamente en la corrientes de los ríos,
lo percibo en el argentado sahumerio de la luna,
lo sorprendo en el paisaje enmascarado de silencio
que hubo de acoger mil tempestades.
Hasta mi voz, pasando delante
de tus ojos, es ahora silencio.
Acaso nunca hemos vivido y solo
hemos soñado que vivíamos.
Acaso sea el momento de desechar
la incertidumbre de lo probable
y aferrarnos a la certeza de lo imposible.
\"Pájaros de niebla\" (2020)