Poco a poco se rompen,
las costuras de un libro…
Poco a poco se borran,
las frágiles palabras
de gastadas lecturas…
…se borran las miradas…
…también las aventuras…
…ilusiones y sueños…
…alegrías y risas…
…desgarros de la vida…
se desgasta su piel…
se sienten abatidas,
y huelen a tristeza
tantas hojas heridas…
Se disipan las letras,
que guardan los rincones,
cobijadas en tinta…
aún sin definir,
el color de la vida…
…se quiebran lentamente las esquinas…
Entre las viejas hojas,
silencio en las estrofas…
son folios arrancados
con horas ya vencidas…
algunos versos mueren,
ahogados en el llanto
de efímeros lenguajes…
otros…
intentan seguir vivos,
para encontrar la senda
de un incierto camino…
Las arrugas del tiempo,
escritas sin aliento…
han traído hasta aquí,
la vida y su misterio…
el canto de un ayer
salvaje y libre…
no logra que la piel
resista y vibre…
…la piel que esconde el libro,
agoniza sin voz…
y pierde el equilibrio…
Cada vida es un libro
que se arruga en el tiempo…
y apenas tiene fuerza
para escribir su historia…
la mirada vacía,
llena de incertidumbre,
con los ojos resecos,
sin luz en las pupilas…
La página final…
aún sin escribirse
descubrirá sin más
si ya es feliz…y libre…
Liberarce
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