Y vendrá un día nuevo
a recostarse en el vacío,
y nada...
de lo que brama herido,
surgirá desnudo...
en el imperio de la bruma,
porque no hay belleza
más eterna
que la herida...
deshojada tiernamente
en el acantilado del recuerdo,
amapolas a veces
lloran distantes...
en el marco
inasible de la duda.