Mi vida es algo
que nunca cuento.
El tiempo
viento
marea.
Una crisis en agosto,
un llanto en julio.
Quisiera decir
que nadie se entera,
pero soy como un libro abierto
con páginas arrancadas.
Tan fácil de leer.
Puedo ser traslucido opaco
o traslucido claro.
Pero vivo de color gris.
Las páginas arrancadas bajo la almohada
y siempre a mano el lapicero.
Un sueño sobre la vida puede ser el mayor tormento.
Soy un banco sin tablas.