I
Mente pasajera,
que el viento se lleva.
Manos crean bajo el agua que se dispersa y brota
En millones de cosas.
Que son la tierra,
bajo tus pies replicantes de infierno.
Y cuando todo ha de acabar
el sol enciende los corazones.
II
Estoy sufriendo, sin sufrir.
Estoy muriendo, sin morir.
El pasado es una bola de acerrin,
llena de pelos y manjar;
Aluvión que dejé caer por la quebrada
Y sigue sonando, solo que ya no lo cargo,
ni en mi ropa, ni en mi cuerpo.
III
El futuro es una pestaña, una pupila, la punta de una nariz y más...
El presente es nada y está solo mirando al todo.
Ambos sin materia intentando invitarse a bailar.
Yo soy un saco de recuerdos vividos, perfumados, mezclados con tierra.