Interpreta el lenguaje del universo
si en tu camino, mientras vuelves,
una espina escueza tu garganta
cuando quieras llamarme
o una piedra se atraviesa
en el motor que te impulsa hacia mí
—yo entendería cada palabra—.
Pero si vuelves,
deja tu equipaje lejos de mi suelo,
y espera a que tu perfume no deje rastro en tu piel.
Si vuelves,
esconde tu colección de lágrimas,
cierra cada orilla de tus ojos
y coloca una cortina gruesa,
para no ver en tu espejo la fotografía
que cuelga en tu memoria.
Si vuelves,
no hagas reminiscencia con tus labios,
y no cuantifiques el intervalo de ausencia
que hubo entre nosotros
para no mostrarte el destiempo
que hay en mi calendario.
Si vuelves y me desvistes,
ignora los pedazos de mi piel restaurada
y no te recordaré
que llevas una armadura de papel.
Si te desvisto,
no me señales tus heridas
para no mostrar la daga —tu daga—
que aún sigue clavada
en mi pecho.
h.r. ales
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