Hugo Penelas

Estamos de paso . . .

El tiempo

pasa amor,

y todas las palabras

se dormitan

en buenas

intenciones

desauciadas ,

el trato

se ha tornado

tan formal ,

que es

toda una añoranza

sin parir

y abundan

los consejos

que esperan

como viejos ,

dispuestos

en las plazas

a morir ,

¿ porque

pintas el muro

de nuestras

alegrias ,

con esa perspectiva

que tiende

al infinito ? ,

si con

sentir tu piel

y penetrar

tu escencia ,

la vida se hace

verbo ,

en el algibe

purpura

de la alegria plena . . .

El tiempo

pasa  mujer ,

y todo parecido

con las ganas

son vanas

coinsidencias desteñidas

forzada a encontrarse

y sorprendidas  . . .

A muerto

nuestro amor ,

que fue

pichon herido ,

sin ramas

donde asirse

para poder

sanar .