El tiempo
pasa amor,
y todas las palabras
se dormitan
en buenas
intenciones
desauciadas ,
el trato
se ha tornado
tan formal ,
que es
toda una añoranza
sin parir
y abundan
los consejos
que esperan
como viejos ,
dispuestos
en las plazas
a morir ,
¿ porque
pintas el muro
de nuestras
alegrias ,
con esa perspectiva
que tiende
al infinito ? ,
si con
sentir tu piel
y penetrar
tu escencia ,
la vida se hace
verbo ,
en el algibe
purpura
de la alegria plena . . .
El tiempo
pasa mujer ,
y todo parecido
con las ganas
son vanas
coinsidencias desteñidas
forzada a encontrarse
y sorprendidas . . .
A muerto
nuestro amor ,
que fue
pichon herido ,
sin ramas
donde asirse
para poder
sanar .