Del cielo llueve, Pedro el santo llora,
cruces de espadas, tierra roja espesa,
tan encharcado está lo que una presa.
Noche oscura, la noche pues traidora.
¡Grito del general!, por voz aflora,
mientras deja a su igual su marca impresa.
¡Por mi patria!, ¡mi esposa!, que hoy me besa.
¡Por pueblo!, que la sangre y tanto adora.
Por tantos triunfos me hacen ser canalla
por aquellos, los idos, los hurtados,
la verdad en la guerra siempre calla.
Y los muertos serán los recordados
En la historia y en el campo de batalla,
porque los vivos son poco olvidados.
Miachael
Modificado 02/04/2020