ES HOY
Las gotas que mojan el muro
están podridas de pasión,
declaman escarmiento entre inocentes.
La máscara de la mirada de un niño
desnuda rumores de esperanza
como si fuera el principio del amor.
Te escribo desde esta ciudad de espanto,
de sol cansado, de caricias que no tienen ya,
de olor a necio desinfectante inocuo,
cielo de nubladas carnes celestes,
de fríos aparadores asfixiados de encierro.
Te escribo porque el sabor del día se distrajo
y hay un hueco que solo abre los deseos de ayer,
porque no hay piernas que cabalguen
ni rumbo que no presagie contagios de tos.
¡Por favor, dame andamios de piadosa inspiración!
¿Cuándo cumplirá años al fin la dicha?
Te escribiré entonces para celebrarlo y celebrarte,
para saber al fin y sin distracciones
que la vida es solo una víspera de vos
un beso y un abrazo serán quienes talarán
los sigilosos tallos de este invierno...
A.C.F – MARZO 2020
ARGENTINA